Vieux

Lorsque l'on dit les vieux,

On imagine des gens,

Qui d'un âge certain

Ne sont plus que douleur,

Ne sont que souvenir,

Et attendent la Mort.

Mais où commence un vieux ?

A l'âge où l'on se tourne

Doucement vers le passé

Car on n'sait que trop bien

Ce que sera demain.

La mort n'est plus un point

Bougeant sur 1 horizon,

Mais une ombre planant

Chaque jour davantage.

Ces vieux là sont vivants

Et très jeunes parfois.

Construire n'est plus leur vie,

Il préfèrent bricoler, fignoler,

Ou carrément détruire,

Ce que d'autres après eux

Essaient de bâtir.

Ils ont  argent, respect,

Tout ce que l'âge donne

Lorsqu'on n' a pas passé

Sa vie à trop rêver.

des rêves ils n'en ont plus

Ou alors imitant

Les rapports financiers.

On les choit, on les aime,

On a peur de trouver

Dans leurs vies trop étroites

L'avenir de nos rires

Et la fin de nos peines.

La mort est dure parfois

Mais on, pense à l'aimer

Lorsqu'on voit de trop près

Ce qu elle peut éviter.